Здесь я собираюсь выкладывать рассказы. Они не обязательно будут написаны мною, но некоторые будут моими. В некоторых вся моя работа будет сводится к простому фотографированию. Но я не буду пытаться сделать супер скрины. если, как мне ккажется, рассказ отлично смотрится и без них.
Надеюсь, что вам понравятся эти рассказы.

Расказ № 1.
О встрече со стопроцентной девушкой погожим апрельским утром.
Автор - Харуки Мураками
Фотограф - Suzy Lee

Однажды погожим апрельским утром на узкой улочке я повстречался со стопроцентной девушкой.
   Не сказать, что она была очень красива, да и одета так себе, ничего особенного. Волосы на затылке топорщились – еще не пришли в себя после сна. Возраст – пожалуй, ближе к тридцати. И все равно уже за пятьдесят метров я понял: это девушка для меня, на сто процентов. В тот же миг, как я ее увидел, сердце заколотилось неровными толчками, а во рту стало сухо, как в пустыне.

   Возможно, вам нравятся другие девушки – с тонкими лодыжками, большими глазами, сногсшибательно красивыми пальцами. А может, вы западаете на таких, которые медленно жуют, когда едят. У меня тоже, конечно, есть свои предпочтения. К примеру, в ресторане я вполне могу засмотреться на девушку за соседним столиком, если мне вдруг понравится ее нос.
   Хотя никто не в состоянии определить, какой должна быть идеальная, на все сто процентов, девушка. Как она должна выглядеть. Я даже ничего не могу сказать про нос той, которая шла в то утро мне навстречу. Да что говорить: имелся ли он у нее вообще, и того не помню. Единственное, что могу сейчас сказать: на красавицу она не тянула точно. Странно все это.
   Потом я расскажу кому-нибудь, что встретил на улице стопроцентную девушку.
   – Серьезно? – скажет он. – Хорошенькую?
   – Да не то чтобы...

   – Тогда, значит, в твоем вкусе?
   – Даже не знаю. Я про нее совсем ничего не помню. Ни какие у нее глаза, ни какая грудь – большая или маленькая.
   – Что-то я тебя не пойму.
   – Я сам не понимаю.
   – И что ты сделал? – спросит он равнодушно. – Заговорил? Пошел за ней?
   – Ничего не сделал, – отвечу я. – Разошлись и все.

   Она шла на запад, я – на восток. А утро было просто замечательное.
   Надо бы поговорить с ней. Хотя бы полчасика. Расспросить, кто она, о себе рассказать. Поведать о превратностях судьбы, которая свела нас в этом переулке Харадзюку в погожее утро апреля 1981 года. Здесь наверняка таилось множество милых секретов, как в старинном механизме, созданном руками мастера во времена, когда на Земле царил мир.
   Поговорив, мы зашли бы куда-нибудь пообедать, посмотрели бы фильм Вуди Аллена, потом заглянули по дороге в отель, чтобы выпить по коктейлю. А пойди все как надо, возможно, закончили бы день в постели.

   «Все может быть», – стучало в сердце.
   Между нами оставалось метров пятнадцать.
   Как же с ней заговорить? С чего начать?
   – Здравствуйте. Не могли бы вы уделить мне полчаса?
   Идиотизм! Прямо-таки страховой агент, честное слово.
   – Извините, вы не знаете здесь поблизости круглосуточной прачечной?
   Тоже не годится. У меня ведь даже пакета с бельем для стирки с собой нет.
   Или взять и рубануть все как есть:
   – Привет. Я хотел сказать, что ты подходишь мне на сто процентов.
   Нет, вряд ли она моим речам поверит. Да если даже и поверит, захочет ли разговаривать? Скажет: я тебе, может, и подхожу на сто процентов, а ты мне – нет. Что тогда? Для меня это будет удар ниже пояса. Мне уже тридцать два. Значит, старею.
   У цветочного магазина мы поравнялись. Я кожей ощущаю слабое теплое дуновение. От мокрого асфальта поднимается запах роз. Почему-то я не могу произнести ни слова. На ней белый свитер, в правой руке – белый конверт, еще без марки.

Написала кому-то письмо. Вид у нее такой сонный – не иначе, всю ночь над ним просидела. Быть может, в этом конверте – все ее секреты.
   Пройдя несколько шагов, я оборачиваюсь, но она уже потерялась в толпе.
   Теперь-то я, конечно, знаю, что надо было ей сказать тогда. Хотя история получилась бы слишком длинная, и я вряд ли сумел бы изложить ее внятно. Мне всегда приходят в голову мысли, которыми бывает трудно воспользоваться. Так или иначе, а начал бы я с «давным-давно» и закончил так: «Грустная история, правда?»

   Давным-давно жили парень и девушка. Ему было восемнадцать, ей – шестнадцать. Он – просто симпатичный, она – тоже не супермодель. Обыкновенные ребята, каких везде можно встретить. Только одинокие. Зато и он, и она твердо знали, что где-то на Земле живут девушка и парень, которые им подходят на сто процентов.
   И вдруг однажды на улице они встретились.
   – Какое чудо! – заговорил он. – Я столько тебя искал. Не поверишь, но ты мой идеал – на сто процентов.
   – А ты – мой. Я точно таким тебя представляла. Это как во сне.
   Парень и девушка сели на скамейку и долго-долго разговаривали.

Они больше не были одиноки. И это замечательно.
   Однако в их душах все же шевелился маленький, совсем крошечный червячок сомнения: хорошо ли, когда мечты сбываются так просто?
   Разговор на минуту прервался, и парень сказал:
   – А давай устроим маленькую проверку? Если мы в самом деле любим друг друга на сто процентов, значит, в свое время обязательно еще встретимся где-нибудь. И если мы поймем тогда, что так оно и есть, сразу поженимся. Идет?

   – Идет, – отвечала девушка. И они расстались.
   По правде сказать, в этой проверке не было никакой необходимости, потому что между ними была настоящая любовь, на все сто процентов. И судьба сыграла с ними злую шутку.
   Зимой они оба заболели – в тот год свирепствовал жуткий грипп. Несколько недель между жизнью и смертью кончились тем, что влюбленные начисто забыли о прошлом. И когда пришли в себя и открыли глаза, в головах у них было пусто, как в копилке Д. Г. Лоуренса в его молодые годы.
   Но им было не занимать ума и терпения. Парень и девушка не жалели сил, приобрели новые знания, вырастили в себе новые чувства и снова смогли стать полноценными членами общества. Научились переходить в метро с одной линии на другую, отправлять письма и бандероли. И даже познали любовь – на семьдесят пять, а то и на восемьдесят пять процентов. Время летело с поразительной быстротой: скоро ему было уже тридцать два, а ей – тридцать.
   И вот однажды погожим апрельским утром он шагал по Харадзюку с запада на восток, собираясь выпить где-нибудь чашку кофе. Она шла той же улицей с востока на запад – нужно было купить марку, чтобы наклеить на письмо. Они встретились точно посередине улицы, и в двух сердцах на миг мелькнул смутный отблеск утраченных воспоминаний:
   «Да ведь это моя девушка, моя на сто процентов!» «Это же он, мой парень, мой на сто процентов!»

Но отблеск оказался слишком слабым, а их мысли уже не были такими чистыми и ясными, как четырнадцать лет назад. Они разошлись в разные стороны, не сказав друг другу ни слова, и растворились в людской толчее. Навсегда. Грустная история, правда?

   Вот что надо было ей сказать.

==========