Тот стих, что я написала, пока выкладывать поостерегусь... так что, пока пусть будет лишь отрывок пафосной прозы.

Голубая роза.
Он снова был здесь. Здесь...

Пронизывающий ветер забирался под воротник черной кожаной куртки, неосторожно расстегнутой почти до середины груди. Небо было серым, облака кое-где были почти черного цвета, что свидетельствовало о предстоящем дожде.
Как же ему хотелось, чтобы этот дождь смыл прежние ошибки, оставив страницу жизни девственно чистой, чтобы можно было начать все заново... совершая новые ошибки. А лучше всего, и вовсе не совершая никаких ошибок. Но не ошибается только тот, кто ничего не делает. Это он усвоил раз и навсегда.
Он был еще молод, но за свою короткую жизнь успел увидеть столько боли и насилия, что поневоле казалось, что он сам прошел через все это. Через все эти препятствия и жертвы. Но на самом же деле, он был всего лишь жертвой обстоятельств. Они и привели его сюда. В это пустынное, безлюдное место. На скромное буддистское кладбище неподалеку от города.
Никто не знал, зачем этот молодой человек здесь. Он стоял перед могилой неизвестного монаха, юноши, умершего две недели назад от сердечного приступа. В своей жизни этот человек не сделал ничего дурного. Но, тем не менее, он был мертв. Молодой человек никогда не мог понять, почему Смерть забирает столько невинных душ, оставляя на земле порочных созданий, из-за деяний своих недостойных даже и глотка воздуха. Он знал, что справедливость рано или поздно восторжествует. Но не был в силах что-то изменить.
Он смотрел на выгравированное на надгробной табличке имя умершего, но мысли его были далеко отсюда.
Я знаю, когда-нибудь я смогу сделать это... смогу. И сделаю.
Начался дождь. Сначала слабый, он перерос в сильную грозу. Молния ударила в камень на другой стороне кладбища. Молодой человек повернулся и ушел. Шаги его были уверенными, во взгляде сквозила решимость.
На могиле монаха осталась лежать лишь роза. Голубая роза.

В городе никто больше никогда не видел этого молодого человека.
А тем временем, спустя несколько лет, появилась одна маленькая страна, где все люди жили в мире и порядке. Там не существовало ни зла, ни насилия. Не существовало всего того, что молодой человек видел в своих кошмарах. Люди, которым доводилось побывать в этой стране, никогда не возвращались назад, навсегда оставаясь там. В этой стране с красивым названием.
Это был удивительный и прекрасный утопический рай.
Но, спустя много лет, эта страна вмиг пришла в упадок. Не было больше городов с тихими, спокойными улочками, уютными зелеными парками, не было людей, всегда вежливых и улыбающихся... Взамен этому пришли преступность и беспорядочность, угнетенность, страх перед будущим и желание забыть прошлое.
Никто так и не понял, почему это произошло.
А молодой человек спал. Лежал с плотно закрытыми веками, уснув навечно в скромной могиле на буддистском кладбище. Возле таблички с его именем, которое никто никогда так и не удосужился прочесть, росла одинокая голубая роза.

Отредактировано Undomiel (2008-02-07 14:07:19)